写到最后，日头偏西了。孩子们捧着各自的纸，一哄而散。只剩姜萤蹲在石阶底下，就着夕光，把那张纸打开，又看了一遍，才冲姜昭挥了挥手，跑了。
爷爷在她旁边坐下来，坐得很慢，坐稳了，长长地出了一口气，看着孩子们跑远的方向。
“明天，跟我去看看你太爷爷。”
太爷爷的坟在村后一座高墩上。
墩子是早年开圩田时一筐一筐堆起来的，不算高，四面种着桑，新叶刚舒开，嫩得发黄。坟在墩顶，背靠一丛竹子，正对着那片湖荡。站在坟前往下看，整个姜家浜白墙黑瓦，挤在荡湾里，像一捧撒在水边的棋子。
这一趟只来了四个人，爷爷，父亲，大哥，姜昭。
祭品是姜砚挑上来的，竹篮里头搁着一壶酒、一碟糕、一碗米饭。
爷爷上墩子上得慢，走几步歇一歇。姜知让要扶他，他不让。走到半腰，他站住了，喘了一会儿，回过头来，冲姜昭招招手：“你来扶。”
姜昭赶紧上前，扶住他的胳膊。爷爷把半边身子的分量靠在她身上，往上走，走得比方才稳了。
坟前的石碑是青石的，风吹雨打了几十年，字口有些浅了。碑上刻着太爷爷的名字和立碑的年月，名字前头什么都没写。
姜砚把祭品摆在碑前的石台上，姜知让点了香，插进香炉。
爷爷走到碑前，先把拐杖放倒在身边，两只手撑着地，膝盖一点一点挨下去，跪稳了才直起上身。
姜知让和姜砚在他身后跪下。
姜昭跪在爷爷旁边。
墩上很静。竹子被风吹着，沙沙地响。
远处荡里有一只渔船在收网，隔得远，一点声音也听不见。
“爹。”爷爷开口了，声音压得很低，像是在跟对面的人说家常，“昭哥儿回来了。”
他伸出手，在碑上太爷爷的名字上，顺着字口慢慢摸了一遍。
“您那方砚，在匣子里搁了四十年，没人动过。昭哥儿六岁那年，我拿给了他。他用到如今，用中了探花。”
姜昭低着头。那方砚此刻在京里，和傅老师送的那方砚并排摆在她书房靠窗的书案上。太爷爷这一方，砚堂磨得凹下去一块，边角早磨圆了。
“您留给我一个小船坞，我没给您丢人。”爷爷的声音更低了，“船造到如今，茶庄、药铺、矿上，一样一样往北边开起来了。这些年，姜家不攀谁家的门，不站谁家的队，人家背后说咱们胆子小。胆子小，
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