穿上那双厚底布鞋，出了院门。
后山的路有缓坡，也有石阶。缓坡上她跑，到了石阶就放慢步子，一级一级往上走。走到坡口那块青石边上，她扶着膝盖喘了几口气，喘匀了又往前跑了。
五月中，一场雨把山上洗得透亮，院墙根底下的青苔吸饱了水。雨停的那个傍晚，张惟明没隔着墙说话，绕了个弯从院门进来了。
他手里拿着姜昭前几日递过去的那篇策论，进门先看石凳，石凳是湿的，他拿帕子擦了一擦才坐下来，把那几页纸在石桌上码齐了。
“姜兄这一篇，我挑不出毛病。”他抬起头，“明年正科，你去是够的。”
姜昭在他对面坐下：“我诗赋还不够。”
“处处都等到自己满意，要等到哪一年？”张惟明拿指头压着纸角，“诗赋在乡试里，本就不是最重的。”
姜昭伸手把石桌上一片落叶拈起来，丢到了地上。
他说得在理。照如今的文章去考，未必会落榜。
可每进一回贡院，门口就要搜检一回。旁人这一科不中，下一科再来，不过多受一回罪；她多进一回，就多一回叫人看穿的风险。她进了场，就不能回头。
况且，她自己心里有数，如今的文章还不稳。顺手的题，写得出彩。碰上不顺手的，也有写塌了的时候。十篇里头，总有两三篇站不住。她得再磨一阵，磨到不管抽着哪一道题，都写得下去。
这些，她不能都跟张惟明说。
“明年太赶了。”她抬起头，“我等得起。我想下一回进场，就一路考下去不回头。诗赋这一样，我想磨到不拖后腿再去。”
张惟明看着她，嘴唇动了动，到底没再劝。
姜昭反倒把话头转了过去：“你呢？明年去不去？”
张惟明的手从纸角上收回来，在袖子里摸了一阵，摸出一封信来，往石桌上一搁。
“我爹来信了。叫我再等一科。”
姜昭把信封拿起来看了看，没拆：“你爹说的？”
“说张家子弟，经义不到火候，不许下场丢人。”张惟明的口气平平的，“他说我的经义，还差一口气。”
“你差一口气？”姜昭把信封往桌上一拍，“你那经义，封先生都挑不出错来。”
“封先生挑不出，我爹挑得出。”
张惟明把那封信拿回去，抽出信纸，一张一张摊开在石桌上，摊完了冲她伸出四根手指头。
“他挑了四页。”
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