上起了湿疮，抹了什么药膏，第七日结了痂。
有几页上，记完了方子，底下只写了两个字：未愈。紧跟着一行小字：此方不对，下回换。
姜昭的手在那两个字上停了停。那年在麓山，她跟阿栀讲过一位乔家娘子，说她的病案没好的病例也照样写。她自己都快忘了。
她接着往后翻，翻到一页，又停住了。
那一页上没写病人的名字，只写了年月和两个字：少爷。
底下记着这一回早了两日，腹痛几成，用了姜枣汤还是艾叶，夜里睡没睡着。
下一页，又是年月，又是“少爷”。一页接一页，从书院那一年起，一个月也没断过。
姜昭捏着那一页，好一阵没翻过去。
“我想去。”
姜昭抬起头。
阿栀坐得直直的，两只手搁在膝上，看着她，话说得很慢，一个字一个字都清清楚楚，“我早就想去。在麓山那会儿，您说不许，我就不去了。我从没怪过您，那时候您说得对。可我每回从医馆门口过，脚底下都要慢两步。”
她看了一眼那本册子：“这本子，我原先也不知道记来做什么用。就是想着，万一哪天能用上呢。”
姜昭把册子合上，两只手捧着，推回她跟前。
“用得上。”
阿栀把册子接回去，按在膝上，过了一会儿，又问：“梁大夫……真肯？”
“起先不肯。”姜昭也不瞒她，“娘头一回去说，他直摇头，说女子给人看病，病家哪里肯信？万一看坏一个，传出去，铺子的招牌就砸了，他这把年纪丢不起这个人。”
“后来呢？”
“后来娘只问他一句，那些宁可熬着、也不肯叫你看的妇人，你认不认？”姜昭剥开一颗毛豆，“他没答。隔了两日，自己找上门来，说铺子后头朝北那间屋子，夏天凉快，冬天得添个炭盆，帘子要厚些，外头的人才瞧不见里头。”
阿栀低头笑了一下，眼睛却亮了。
“他还说，头一年只许你跟着看，不许你开方子。”姜昭道，“方子开出去，得先过他的眼。”
“该这样。”阿栀点头，答得一点也不含糊，“方子要过眼。”
她把册子在膝上按平了，又道：“只是有一样，您得答应我。”
“你说。”
“您的日子我照旧算。算好了写给我奶奶。”阿栀道，“香饼，也还是我来配。”
姜昭看着她，嘴角弯起来
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