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"我说，'先生，我懂毒。'"
"'这毒怎么配的，我最清楚。'"
"'谁中都不如我中。'"
"'我中了，我知道怎么解。'"
苏画砚的手指，扣住了案沿。
他说的是真话。
配毒的法子，本来就是她父亲教的。
他懂这毒。
懂毒的人中毒，是唯一能活下来的人。
"他答应了？"
"没有。"裴墨珩说，"他把我赶出去了。"
"那后来呢。"
裴墨珩没有答。
他转过身，看着苏画砚。
"后来，"他说，"我把那味药，煎了。"
苏画砚站在那儿。
煎了。
他煎了。
"你父亲不肯喝。"裴墨珩说，"他算得出代价，他不肯。"
"所以我不问他。"
"我把药煎好，端进去。"
"我跟他说，'苏先生，这药我煎的时候，少放了一味。'"
"'不用换命了。'"
"'您喝。'"
书房里静得能听见外头化雪的声音。
"他信了。"裴墨珩说。
"他不该信的。"他顿了顿，"可他那天，也是没别的路。"
"他喝了。"
苏画砚的眼前，有点模糊。
他骗了她父亲。
他骗一个快死的人，说这药不用换命。
然后那个快死的人，活了下来。
而他自己——
"你把剩下的毒，引到了自己身上。"苏画砚说。
"少放的那一味，"裴墨珩说，"就是引毒的药。"
"药进去，毒出来。"
"你父亲身上那半副毒，得有地方去。"
"我把它接了过来。"
他说得很轻。
苏画砚低下头。
她的肩膀，在轻轻地抖。
不是哭。
她在算。
她在算：一剂药，一个人喝下去，毒要用一个人接。
算这七年，他是怎么一天一天过来的。
算每受一次风、每咳一次血，都是七年前那个腊月里，他自己写下的。
算他为什么知道自己还剩三年的时候，脸上一点都没有变色。
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