换过了，干干净净的。
左手提着一只小陶罐，罐口拿布塞着，布缝里往外冒热气。
“方先生叫我送来的。”他把陶罐递给她，“他亲熬的姜汤，他说你一个人跑到坡上吹风，回头病倒了，他没法跟你家那位钟嫂交代。”
“恩？方先生又不认得钟嫂。”
“他说你这一路提了她三回，他已经怕了。”
姜昭笑了笑，接过陶罐，拔了布塞，捧在手里。
罐子烫手，姜汤里搁了红糖，辣里带着一点甜。她喝了一口，热气顺着喉咙一直落到肚子里。
两个人并排站着，看着坡底下那些棚子。
“秦墨今日把册子合上了。”裴湛说，“城里城外，压死的、冻死的、伤重没救回来的，一共一百四十三口。”
风从河面上刮过来，把他那件旧棉袍的下摆吹得贴在腿上。
“我在永安的时候，”他开口，声音不高，“家里书房常有各地报上来的文书。某州大水，溺死者数千。某县蝗灾，饿死者无算。我小时候看这些，看的是文书写得好不好，该怎么批，钱粮该从哪里调。”
她没有抬头，捧着陶罐，又喝了一口姜汤。
“我也是头一回。”她说。
裴湛侧过头看她。
“从前也算见过这样的事，但隔得很远，远远地看一眼。看完了，心里难过一阵子，放下了，该吃饭吃饭，该睡觉睡觉。”
她低头看着罐子里的姜汤，姜汤上浮着一层细细的热气。
“那一夜石头睡着以后，我一直在数他喘气。一口、两口......数到后来，我自己也不敢睡了。”
坡底下，一口大锅的锅盖掀开了，白气一下子涌上来，把那一片棚子都罩住了。
有人在底下喊开饭，喊声顺着风飘上来，飘得很远。一个妇人从棚子里出来，手里端着一只豁了口的碗，往锅那边走，走得不快，一步一步的。
姜昭认得她，头一日在城西，她还跪在一块门板边上，守着她的亲人不肯放手。
逝者已矣，生者如斯。
风小了一些，坡底下的白气散开了，棚子一排一排地露出来，锅边上排着的人，比方才又多了几个。
“你那盒口脂，”裴湛忽然问，“还剩多少？”
姜昭从怀里摸出那只螺钿盒子，打开看了看。里头空了一小半，是那一夜给石头抹嘴唇抹掉的。
“还剩大半盒。”她说。
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